ПАДАЮЩИЙ АНГЕЛ
… Ангел
падает в огне,
распятый на войне
войной
с собою,
небом
и Землёй.
…а на войне,
на той войне
Христос сгорает на костре –
Освенцим, Бабий Яр, Дахау –
не знаю,
где ветер носит пепел
Штетеле…
Не знаю.
И где,
укутанный зарёй Скрипач,
где Гителе и Этеле…
Не знаю –
уже не соберут костей…
Еврей. Еврей. Еврей.
Еврей. Еврей. Еврей.
. . . . . . . . . . . . . . . .
–…доколе
будет длиться плачь
убитых истин, –
Век-палач?!
…доколе
ненависти вирус
жить будет в душах и сердцах
и подниматься выше-выше?!…
…доколе
будет сниться прах –
тысячелетий
негасимый страх?!…
…доколе?!
. . . . . . . . . . . . . . . .
…и ничего не изменилось…
на пепелище
зреют
вишни.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
…и льётся негасимый свет
Штетеле…
. . . . . . . . . . . . . . . . .
А Штетеле…
На Белом Свете –
нет…
* * *
Шагала сон
на полотне,
где все ещё живут:
в знакомых улицах
дома и лица,
и Штетеле,
где детство
ещё длится
и льётся свет
в окне…
Там,
навсегда осталось
сердце
и страх
проснуться,
где прах
развеял ветер
и никого на Белом Свете
нет…
. . . . . . . . . . . . . . . .
…и длится стон…
И… ничего не снится.
МАРК И БЭЛА
Бэла!
Бэла!
Бэла!
Твоя
любовь и вера –
всегда со мной –
и в каждом полотне
ты –
зрима
и незрима;
и годы
проплывают мимо,
а мы с тобой –
в едином сне…
В распятиях –
жёлтом,
белом,
синем
соединились
жизни
линии –
две половины
шекеля
срослись и
Штетеле
уходит в высь,
уходит в небо,
а быль и небыль
льётся немо
на полотне –
нетленной
памятью
о пепле…
Играй!
Играй, Скрипач
свою печаль,
свой плач…
Играй! Играй, Скрипач…
Играй…
2014
* * *
Мне снилась мелодия апрельского утра,
я слышал её, поверь.
В ней не было утрат
и не было потерь.
И не надо было торопиться, наговориться,
наглядеться.
Детство моё…
Куда его деть
и куда ему деться?
Сон отлетел –
осталась мелодия.
Звучит высоко-высоко:
«дзень-дзень»,
вливается в окна струнами солнца.
Глянул день –
и растаял,
облаком хмурится,
тучей брошенных дел.
Темнеют лица домов,
чернеет морщинами улица.
Ночь владеет…
Штетеле, Мотеле, Гителе, Этеле,
где вы?..
…нет ни домов, ни улиц, ни лиц –
лишь синие сны, опрокинутой в небо дали.
…так изначально,
печаль рождается в радости,
и радость
угасает в печали…
1972
