Я— распластан,
раздавлен, разъят,
в многолюдной Москве
мне некуда деться…
О, дочурка моя, сохрани ты меня и пусти
в свои пять, пусти в своё детство:
с голубыми глазами и яркими лентами,
с голубыми мечтами и красными летами..
Сохрани в своём детстве меня и прости…
Погружаюсь, вчитываюсь в “Книгу книг,”
ищу мысли.
Врезаюсь, врубываюсь в жизнь в поисках
смысла
Я словно всадник без коня
иль что-то в этом роде
и мчится мимо жизнь звеня.
Эх, где вы, кони, кони?

Кто — я, что надо мне — коня?!
Годрождения тридцать седьмого…
годен,годен,годен.
Карабкаюсь, за жизнь цепляюсь,
только бы вылюдеть.
Только не вылютеть,
вылюбить.
выстрадать,
только бы вылететь, подняться,
не вознестись,
а взлететь
и не пасть
в открытую пошлую пасть,
разверстую на версту.
Человеком остаться,
вот так бы и вз-з-зжить, братцы.

1968