Я из ночи
Иду.
Удираю от одиночества,
от обид,
чёрных мыслей,
созревших в беду.
Продираюсь,
проваливаясь бреду,
сквозь палочный строй своей совести.

… Быть может, я схожу с ума?
Быть может, это — начало конца —
или начало повести…

Разлилась предрассветная тьма.
Кровоточит рассветною ранью
бессонница,
(…мучительно тяжело без сна,
без совести, без солнца…),
бесстыжая распутница…
гонит тебя, милый и добрый сон,
в осеннюю ночь,
в распутицу.
И что ей,
что мается и стынет дрёма,
где-то далеко — далеко от дома…

Ночь. Прочь…
…Бессонница
разлеглась на простыни из страстей
и нервов,
разлилась на подушке из вен и артерий.
Что ей?… Она — сволочь!

…Бывало. Оно
вечно торчало
над моей головой, — Солнце.
Оно сторожило меня, а может и жило
у меня за окном, над диваном.
Странно.
Помнится, хоть было в далёком Давно.
Мама бывало: Вставай, уже
солнце устало…
Бездельник.
Ленивец,
Сон —
нелепый спутник детских лет,
где ты? Отзовись…
…поглоти ирреальностью мира, –
верх — низ, вверх — вниз
…льётся в эфире
“Каприс”, Поганини…,

где ты? Тебя нет. Нет….
(Стон) — Канул в Лету.
…и тянутся, вытягиваясь на лету, —
развязанных мыслей ленты:
о жизни, о поисках смысла и… и… и…
и… — ударяются в лунную колонну неба.

Пересыхает горло… Язык прирастает к нёбу.

…Сон нехотя натянул грязную робу,
зевнул, выглянул в окно..
Плюнул.
Ночь. Темно.
Бессонница.

…А там, далеко-далеко,
Солнце стояло высоко-высоко,
вливая тепло, радость, надежду. А ты. Сон,
торчал в моей голове, путался в траве волос
и никак не хотел уходить…
Светает…
Тени — прочь! Верь иль не верь!
Я — поэт! Дню открываю дверь.
Да здравствует день.
Растворяюсь в его суете.
Да здравствует суета!
…а на столе —
застывший сгусток крови,
кусочек шагреневой кожи,
тень бессонницы —
страница,
оставленная поэтом.

Светает…
Хорошее дело Начало дня.
Хорошо дожить до рассвета.
Поэт.

Ты из ночи, сквозь плечи лет
тащищь огненый шар,
тянешь шарф голубой в Рассвет.

1970