— Сынок, я вела тебя к доброте.

Мама, я не виноват. Я растерял её
на станциях утраченных надежд,
иллюзий, былой любви и нежности былой,
в гостиницах разлук и ожиданий,
на причалах радости и печали.

— Сынок!

Ма, я как все, я ничего… Исправлюсь.
Вырулю. Не беспокойся. Я ещё…

…Доброта тлела в тупиках совести,
стыла в душных салонах славы,
задыхалась в городах одиночества.

Ма-ма!..
Мой самолёт горит в полёте.
Всё зло и грязь души, и кожа горят. Ма,
дай руку мне, спаси. Я за тобой иду.
Прости…

Аэропорт Земля.
Аэропорт. Огни.
Уходят люди, словно корабли.
Кресты моторов. Тополя.
Аэропорт Земля.
Здесь вылет и прилёт, лишь два числа.
Одна строка, где тихо умирает суета.
Но непременно в зале ожиданий
дежурит ложь под маской состраданья.

Ма, я всё ещё иду…
Через познанье самого себя,
через признанье,
через призванье…
— Сынок, путь к доброте лежит
через страданье…