Жизнь –
это грех…
Не надо –
рая…
(…и льётся
музыка святая
одна на всех…)
Всё!
…остальное –
просто смех…,
и если блеф –
достоин ада?..
я выбираю
этот грех…
2003
Author
Oleg Soshko
Памяти Петра Петровича Киселёва,
народного артиста УССР,
профессора
Безделья, деянья,
долги, даянья,
зло, благодеянья –
всё спуталось
в осеннем увяданье…
И суете,
в уродливости и красоте,
в жестокости и ласке
смешались краски.
Как будто смерть
и новое дыханье
сошлись
в единой пляске
мирозданья –
увяданье.
В снах вёсен
мачты, вёсла,
паруса
твоей мечты,
моей мечты,
упрятаны
в осеннем увяданье.
Забытых вёсен
дом из просини
стоит на просеке
твоей любви –
моей любви,
…в созвездиях рябин –
израненные гроздья,
твоей вины,
моей вины,
в последнем увяданье…
На листьях…
На ладонях клёнов
твои пути,
мои пути
застыли в ожиданье –
увяданье…
Осенняя пора,
из крепости твоей,
из кротости моей,
не долголетия прошу,
не подаянья…
молю тебя,
прошу тебя,
не увяданья.
Не увяданья.
1968
Проходит всё.
Всё канет в Лету:
Свершенья юности,
Нелепые мечты,
… И песни все
уже отпеты
у нестареющей Реки,
где каждому идёт
в зачёт,
что не
свершил.
Не испоганил
в деяньях лет
своих…
И всё.
1980
Осенняя пора,
Печаль
без видимой причины,
и серебрится
сединой
осенней нити
паутина.
Мне до весны
не догрести.
Остались зримы
метели,
вьюги,
зимы.
Воспоминанья
бьются
птицею в горсти
и отлетают дни.
Жизнь пролетела
Мимо…
1970
Уж лету отлетать пришла пора…
И на виски ложится иней,
хоть далеко до стужи зимней,
но лето… Лето было лишь вчера.
О, лето, лето, ты не уходи,
И осень не грози мне стужей, –
Я злые ветры затяну потуже, –
И лето приглашу на ужин:
– Гляди!
Какие нынче дни, какие дни?
Ты, слышишь, Осень?!
Блюз любви…
1970
Поёт и плачет скрипка Страдивари,
И фонари ласкать асфальт устали,
И льётся музыка… безмолвия аллей
в осенний день…
Прощай, любимая,
Любимый мой, прощай…
…вкус одиночества – нелёгкий груз;
разлилась в небесах холодная печаль –
играй, скрипач,
играй «Прощальный блюз» …
У каждого свои истории любви,
У каждого свои весенние качели,
У каждого свои сиреневые сны,
осенние дожди и зимние метели.
У каждого свои дороженьки-пути,
Дорожки разошлись и не бывать нам вместе,
И пусть хранят тебя все ангелы любви
играй, скрипач, осенний блюз невесте…
Играй, играй, скрипач –
ты сам себе палач…
Играй, играй, скрипач –
великий нищий…
…и только за окном
день бьёт своим крылом,
и вороны летят… на пепелище…
У каждого свои истории любви,
Осенние дожди моей любви – не трогай,
Пусть в наших снах останутся они,
пока не скроется за поворот дорога.
За всё расплата в этой жизни есть,
когда душа останется сама…
За ней уйдут достоинство и честь,
а на земле останутся слова:
Играй, играй, скрипач –
ты сам себе палач,
Играй, играй, скрипач –
великий нищий…
…и только за окном
день бьёт своим крылом,
и вороны летят, и вороны летят,
и вороны летят… на пепелище…
2005
Натали,
я не должен
тебе звонить –
нить не свить
в паутину. Забаву.
Разве белые беды
былых крепостей
убывают,
не сея отраву…
Вечный путаник
лунных снов
и подлунных оков.
Вечный спутник
ирреальных миров,
я молю
любовницу-жизнь
у конца и начала пути –
…сны сбываются
бабьим летом… –
напои, Натали
лунным светом,
на рассвете
я песни пою…
Напои, Натали,
…молю…
1988-89
Натали,
потеряешься ты
в суете,
в серебре седины,
в сером бреде,
в аллеях удачи.
Потеряешься ты
в сентябре,
ноябре,
декабре.
В жизни
не бывает иначе,
не бывает…
…жизнь,
как жизнь,
убивает горячих
коней, ничьих,
зрячих.
Жизнь убывает.
Убывает без сдачи,
Иначе?!
Увы, не бывает
иначе…
А над всем –
в семь,
Всем! Шопен
и слова
пустые слова.
Нем.
…льются ладони твои.
льются ладони твои…
Напои, Натали, напои.
Натали,
приходи
в мои сны.
Приходи,
на исходе
луны,
на изломе
весны.
Приходи.
Посидим,
помолчим
у вечности
на краю,
и о верности
помолчим…
Натали, Натали,
накати
волной волос,
накати
волной хмельной
слёз
восторга и любви,
льются ладони твои,
льются ладони твои…
Напои, Натали. Напои.
– Пришла из снов
осенняя любовь
из просини –
в распахнутые двери.
Ей надоело быть
заложницею слов
и горькой осени
считать потери.
Пришла на зов
последняя любовь
из проседи
глухих ночей и дней.
Пришла любовь
и нет её сильней
на переломе
осени моей.
– Чего ты ждёшь?
Когда слепая ночь
решит твои
нелепые сюжеты;
когда ты сам
свою луну убьёшь
на площади
лилового рассвета.
Когда ты сам –
неоновый обман;
из просини очей
прольётся грусть.
Когда ты сам –
неоновый туман –
тоскующих ночей
лиловый блюз.
2003