— Сынок, я вела тебя к доброте.

Мама, я не виноват. Я растерял её
на станциях утраченных надежд,
былой любви и нежности былой,
в гостиницах разлук и ожиданий,
на причалах радости и печали.

— Сынок!

— Ма, я как все, я ничего… Исправлюсь.
Вырулю. Не беспокойся. Я ещё…

Доброта тлела в тупиках совести,
стыла в душных салонах славы,
задыхалась в городах одиночества.

— Ма-ма!..
Мой самолёт горит в полёте.
Всё зло и грязь души, и кожа Горят.
Ма, дай руку мне, спаси.
Я за тобой иду. Прости…

Аэропорт — Земля.
Аэропорт. Огни.

Уходят люди, словно корабли.
И тополя гудят из небытья —
Аэропорт — Земля.
Здесь вылет и прилёт, лишь два числа.
Одна строка, где тихо умирает суета.
Но непременно в зале ожиданий
дежурит ложь под маской состраданья.

Ма, я всё ещё иду…
Через познанье самого себя,
через признанье,
и… через призванье.

— Сынок, путь к Доброте —
лежит через страданье…