Поёт и плачет скрипка Страдивари,
И фонари ласкать асфальт устали,
И льётся музыка… безмолвия аллей
в осенний день…

Прощай, любимая,
Любимый мой, прощай…
…вкус одиночества – нелёгкий груз;
разлилась в небесах холодная печаль –
играй, скрипач,
играй «Прощальный блюз» …

У каждого свои истории любви,
У каждого свои весенние качели,
У каждого свои сиреневые сны,
осенние дожди и зимние метели.
У каждого свои дороженьки-пути,
Дорожки разошлись и не бывать нам вместе,
И пусть хранят тебя все ангелы любви
играй, скрипач, осенний блюз невесте…

Играй, играй, скрипач –
ты сам себе палач…
Играй, играй, скрипач –
великий нищий…
…и только за окном
день бьёт своим крылом,
и вороны летят… на пепелище…

У каждого свои истории любви,
Осенние дожди моей любви – не трогай,
Пусть в наших снах останутся они,
пока не скроется за поворот дорога.

За всё расплата в этой жизни есть,
когда душа останется сама…
За ней уйдут достоинство и честь,
а на земле останутся слова:

Играй, играй, скрипач –
ты сам себе палач,
Играй, играй, скрипач –
великий нищий…

…и только за окном
день бьёт своим крылом,
и вороны летят, и вороны летят,
и вороны летят… на пепелище…

2005