Сальери, Моцарт и Осенний Лист

собрались вечером на вист.

Плясал азарт игральных карт

в руках у Смерти. Старик Сальерипут

ал всю игру,

пытаясь, нить продеть в иглу,

соединить осколки снов.

У прошлого закрылись двери

и ничего нельзя проверить,

и остаётся только верить

в нетленностьслов.

Моцарта одолевала страсть –

игра не шла.

И он уже почти кричал:

— Ты никого не убивал,

мой друг, Сальери!..

Опять играешь ты не в масть…

И ни к чему нам эта грязь

и сумасшедший этот бред,

приснившийся на склоне лет.

Замкнулся круг. Твой вист.

…и только Лист

играл расчётливо и тонко, как будто Смерть

была его девчонкой,

А в небе Моцарта

звучал хорал

и Ангел падших призывал

подняться в высь, где вечность спит

и длится действо теней.