Мне снилась мелодия
апрельского утра,
я слышал её, поверь,
где не было утрат
и не было потерь,
где не надо торопиться,
наговориться, наглядеться.
Детство —
куда его деть
и куда ему деться.
Сон отлетел. Где — я?
Осталась мелодия.
Звучит высоко-высоко
дзень-дзень.
Вселенское око
вываливается.
Зрит день.
Реет.
Звучит мелодия.
Поднимается тень.
День отлетел.
Груда брошенных дел
распалась на:
“сделал” и “что хотел”.

Смеркается.
Темнеют лица
домов, чернеет
морщинами улица,
Ночь владеет.
И льются слёзы
радости и печали.
Льётся мелодия.
Нет ни домов,
ни улиц, ни лиц.
Так, изначально
печаль рождается
в радости…
И радость угасает
в печали.
Где — они? Близкие мои.
Родные.
Светят огни.
В ночи. Звёзды одни,
там — они…
Звучит мелодия.
…Где — я?

1972