Февраль. Метель.
В оконной раме –
акварель,
где руки
белые
ветвей
уходят в небо,
словно звуки
летящих
в бесконечность дней.
И суету всю замела метель…
Всё – ирреальность. Небыль.
Сместились грани.
Тень умерла. И плакала луна.
Небесный свод не зажигал огней.
Зависла мгла…
И предрассветная тоска
легла на кисти
в оконной раме моего окна.
Мела метель. Метель мела.
…не знаю я? …не знаю я?
Где я? …во сне иль наяву?
…и слышен стон
летящих
в небо крон.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…всё успокоится к утру.
Растает всё. Растает.
И акварель
станет незрима…
(Была и – нет,
что толку в ней.
И день… И вечер –
всё растает…)
И в этом тайна –
сущность Бытия…
…там акварель была из сини
и где-то
она есть…
…отныне.
02.22.2022