…с годами
неба синь
вплетает в тень
старых картин
основы нового устоя…
Так, Спарта
закатала Трою
в замес,
грунтуя холст,
где Рим
возносит до небес
любви и ненависти крест…
И длится день,
и длится век
на сломе вех…
. . . . . . . . . . . . . . . . .
…а путь Афин
из трепета олив,
из мрамора седин
уходит в Таврию
и Крым
и угасает на склонах
небесных рос и
виноградных лоз…
…не всё ль равно –
тысячелетий счёт какой
завязан в узелок крутой,
как будто умерло добро,
а может и вовсе – не жило –
на Белом Свете…
А Средиземноморье, Украйна,
Приднестровье –
не всё ль равно,
где–кто–когда–и кто кого
людскою кровью поливает…
и зло висит над головой война,
рождённая войной… и
не осталось ни одной
души живой
на этом свете
и только пепел… Пепел… Пепел…
на этом белом – белом – Белом Свете.
…и длится век, и
длится день, и
не отбрасывает тень, и

Время
проплывает мимо,
не оставляя след,
и льётся
негасимый свет
в ладони Мира,
Мифа,
Мига,
где Вечность
Истины и
тайна
не совместимы…
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  . И
 плачет лира….
  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  И
снова… Снова… Снова…
в Начале
было
Слово…
06.03.14