1.РЕМБРАНДТ

…жил-был Рембрандт –
художник, гений,
Великий Мастер
поколений,
и Саския, его жена,
ещё сидела на его коленях.
И пахли краски
радостью и страстью.
…и там,
на переломе цвета,
где день
уходит в тень,
а ночь ещё в пути
пытался счастье он своё найти –
любовную игру
света и тени,
когда не слышен шелест цвета
и ветер сени
едва заметен
на полотне о вечном сне.
И льётся синь,
и длится жизнь картин
вне лет и зим, и вне
его седин.

Беглец,
гонимый жаждой дюн,
сумел остаться
в тишине лагун

ушедших снов
Каталога Времён.
… «Автопортрет»
он рисовал
на склоне лет,
где взгляда глубина
уходит в глубину
страданий и сомнений.
…Все умерли.
И смерть
водила круговерть
сгущая сумерки тех снов.

…тех снов
распахнутых страницы
хранят давно ушедших лица,
наполнив синеву холста
небесной тайной ремесла…

2.АМСТЕРДАМ

Где
умер в нищете
Ван Рейн Рембрандт,
там спит
осенний сад
и льётся звон
монет
рай,
превращая в ад,
где
счастье есть

и счастья нет,
и где
незримый льётся свет
в тиши
еврейского квартала,
богатого и бедного,
как сказки Амстердама,
нетленный оставляя след
на сердце теней.
И этот стон
пришёл в мой сон.

3. ДАНАЯ

…ко мне
пришёл мой друг Рембрандт
и сам того не зная.
И на холсте
была Даная
вне времени и вне
пространства.
Свет, сбросив
тяжесть постоянства,
улыбку ночи
превратил в овал,
где
талая луна –
его любовь, его жена
осталась навсегда…
И в этом –
тайна полотна.

— Мой муж,
Любимый мой,
Мой гений,
вчерашний снег
уже давно растаял,
а я всё жду
фантазий и видений.
…отвечу я на твой вопрос,
который ты не произнёс.
…Мне – не хотелось
становится старой
на этом празднике
гнилых святош
и всяких прочих
заказчиков холстов
коллегий ночи…
И не твоя вина
что время их ещё
не миновало,
и воронья зависла стая…
Когда
осталась я одна
в плену у полотна…

—…гони её! Гони!
Она – нагая –
вопили мясники,
разделывая дни;
и лаяла собака злая, –
ночь
поглотила
нож
ещё горячий.

Лиловая луна
лиловыми слезами
плачет.

— Зачем ушла?
…чтобы остаться –
навсегда любимой.
Друг мой,
дней суета
невыносима,
когда
увидишь
вечности глаза
и вещий свет
твоих картин,
что падает
с коричневых вершин
или восходит вверх незримо, –
…уходишь в смерть –
жизнь, не щадя – в ней
стоимость таланта
быть
женщиной,
женой,
любовницей
Рембрандта;
родить детей
и заслонить собой
от той
молвы глухой,
и зависти слепой,

чтоб
на Суде сказать,
что я была укры-
та теплом
и светом
твоей души,
великого поэта
моей судьбы…
И я ушла…
Нет!
Не святая я!
Не…святая…не святая.

Светает.
Луна уносит ноги,
словно вор;
ночь затевает разговор
с рассветом…
— Возможно,
встретимся ещё
в Конце Времён?
— Сама не знаю.
(…по краю неба
пролетала стая.)
—…Прощай, Даная!..

2002